Autora: Yamara Justiniano Zayas, de SAN JUAN, PUERTO RICO
No te dejes arrastrar por la lágrima oscura,
Porque después de un largo periodo de pena,
Le sobreviene un gran periodo de calma.
Es de sabios esperar a que pase la gris tormenta,
Porque todo se acaba,
Se pasan los años,
Se estruja la cara,
Después de todo,
Vale la pena vivir la vida,
Contemplar la marea,
Tirarse un par de hazañas,
Comerse un buen helado,
Pero sobre todo,
Amar a quien te ama.
miércoles, 30 de junio de 2010
lunes, 28 de junio de 2010
UN DESIERTO
Autor: José Mª Huerga Carracedo, de SALAMANCA
Es extraño ver la sombra que da un flexo de estudio fuera de su horario de trabajo, es curioso escuchar el ruido que hace la gente pidiendo silencio en mitad de un concierto de autor, me rechinan las discusiones entre hombres y mujeres que hablan sobre depilación, me enervan las señoras que saben más de la vida de algunos famosos que de muchas personas que tienen cerca, me chocan los que se intentan engañar mintiendo antes a los demás, me alucina mi eterno afán por conocer los ojos de las chicas tristes, me emociona que el séptimo arte sea capaz de provocarnos una misma emoción a una sala entera de gente diferente, me enamoran los que encadenan letras con talento y sentido y, sobre todo, me asusta la dificultad que tengo para encontrar el camino de salida del desierto que supone mi cama solitaria.
Es extraño ver la sombra que da un flexo de estudio fuera de su horario de trabajo, es curioso escuchar el ruido que hace la gente pidiendo silencio en mitad de un concierto de autor, me rechinan las discusiones entre hombres y mujeres que hablan sobre depilación, me enervan las señoras que saben más de la vida de algunos famosos que de muchas personas que tienen cerca, me chocan los que se intentan engañar mintiendo antes a los demás, me alucina mi eterno afán por conocer los ojos de las chicas tristes, me emociona que el séptimo arte sea capaz de provocarnos una misma emoción a una sala entera de gente diferente, me enamoran los que encadenan letras con talento y sentido y, sobre todo, me asusta la dificultad que tengo para encontrar el camino de salida del desierto que supone mi cama solitaria.
CASI NADA
Autora: Claudine Humblot, de PALMA DE MALLORCA
No soportaba tantas discusiones por tan poca cosa.
Tanta injusticia desplegada en voz alta.
Broncas tras otras que no entendía.
Sospechas injustificadas salidas de la nada.
Desprecio gratuito clavado en mi alma.
Las amenazas creídas por mi mente cansada.
Mis súplicas ignoradas de tregua necesaria.
El dolor infligido por tu boca imparable.
Tanto daño hecho a mi ser más profundo.
Casi lograste destrozar la mujer vital, madre y esposa,
Casi me creí que no era nada, ni nadie.
No soportaba tantas discusiones por tan poca cosa.
Tanta injusticia desplegada en voz alta.
Broncas tras otras que no entendía.
Sospechas injustificadas salidas de la nada.
Desprecio gratuito clavado en mi alma.
Las amenazas creídas por mi mente cansada.
Mis súplicas ignoradas de tregua necesaria.
El dolor infligido por tu boca imparable.
Tanto daño hecho a mi ser más profundo.
Casi lograste destrozar la mujer vital, madre y esposa,
Casi me creí que no era nada, ni nadie.
viernes, 25 de junio de 2010
NOS ENTENDEREMOS
Autor: Josep Vila i Gual, de PARET DEL VALLÉS, BARCELONA
Sé que puedo hacerlo.
Cuando sus penetrantes y dulces ojos azules me divisen, recién llegado del país nórdico, le diré, “el abuelo te quiere mucho”.
Quizás no me comprenda, pero tengo que hacerlo. Debo esforzarme para que mi voz sea perceptible y para que mis palabras salgan bien articuladas, sin trabalenguas.
Quiero que ésta, la primera vez, sea un buen recuerdo para mi nieto.
Quiero que me vea como ese abuelo que tienen todos los nietos, y no como un abuelo de quien recela porque, con su enfermedad, siempre tiembla y con quien no se puede hablar porque de lo que dice, la mitad no se le oye y la otra mitad no se le entiende.
Hoy me estrenaré con éxito total.
Lo sé, lo presiento.
Tengo que hacerlo por mi nieto. Y por mí mismo, por mi dignidad, rechazando concesiones y desazones.
Vocalizaré alto y claro.
Nos entenderemos.
Sé que puedo hacerlo.
Cuando sus penetrantes y dulces ojos azules me divisen, recién llegado del país nórdico, le diré, “el abuelo te quiere mucho”.
Quizás no me comprenda, pero tengo que hacerlo. Debo esforzarme para que mi voz sea perceptible y para que mis palabras salgan bien articuladas, sin trabalenguas.
Quiero que ésta, la primera vez, sea un buen recuerdo para mi nieto.
Quiero que me vea como ese abuelo que tienen todos los nietos, y no como un abuelo de quien recela porque, con su enfermedad, siempre tiembla y con quien no se puede hablar porque de lo que dice, la mitad no se le oye y la otra mitad no se le entiende.
Hoy me estrenaré con éxito total.
Lo sé, lo presiento.
Tengo que hacerlo por mi nieto. Y por mí mismo, por mi dignidad, rechazando concesiones y desazones.
Vocalizaré alto y claro.
Nos entenderemos.
jueves, 24 de junio de 2010
LO COTIDIANO
Autor: Miguel Ángel Gayo Sánchez, de SEVILLA
Son una pareja de ancianos sentados en el parque. La casualidad ha querido que ocupen mi banco. Disimulo con el periódico y presto atención. Tengo curiosidad por conocer lo que puedan decirse dos personas que llevan tanto tiempo juntas. Hablan de cosas triviales como la compra diaria, ciertas medicinas que han de recoger en la farmacia, la caca de los perros por las aceras... Cuando se alejan con su andar acompasado pienso en lo afortunados que son. Mi mujer y yo no hablamos de la compra diaria, ni de las medicinas, ni mucho menos de las cacas de los perros. Incluso ahora mismo tramitamos el divorcio de una forma muy civilizada.
Son una pareja de ancianos sentados en el parque. La casualidad ha querido que ocupen mi banco. Disimulo con el periódico y presto atención. Tengo curiosidad por conocer lo que puedan decirse dos personas que llevan tanto tiempo juntas. Hablan de cosas triviales como la compra diaria, ciertas medicinas que han de recoger en la farmacia, la caca de los perros por las aceras... Cuando se alejan con su andar acompasado pienso en lo afortunados que son. Mi mujer y yo no hablamos de la compra diaria, ni de las medicinas, ni mucho menos de las cacas de los perros. Incluso ahora mismo tramitamos el divorcio de una forma muy civilizada.
miércoles, 23 de junio de 2010
REMORDIMIENTO
Autor: Víctor Sepúlveda Carrasco, CHILE
Las bofetadas del recuerdo,
absolutamente me noquearon.
Callé.
Me habló el silencio.
Sus dardos filosos
me desgarraron las entrañas.
Mi alma, entonces,
vomitó,
y tuvo un desgarrador asco de sí misma.
Comprendí que las palabras
no tolerarían la prisión
y que tampoco
aceptarían ser tragadas.
No hubo escape:
la historia se resiste a
reescribirse a nuestro antojo.
Las bofetadas del recuerdo,
absolutamente me noquearon.
Callé.
Me habló el silencio.
Sus dardos filosos
me desgarraron las entrañas.
Mi alma, entonces,
vomitó,
y tuvo un desgarrador asco de sí misma.
Comprendí que las palabras
no tolerarían la prisión
y que tampoco
aceptarían ser tragadas.
No hubo escape:
la historia se resiste a
reescribirse a nuestro antojo.
COMUNICAR
AUTOR: Ana Cámara Guerrero, de Getafe, Madrid
Es expresar, intercambiar, sociabilizar conocimientos, sentimientos, aptitudes...
A través del lenguaje, el arte o la escritura.
Es enseñar al ciudadano para cultivarse. Conmover para que afloren en él emociones e inquietudes. Reivindicar con convicción para dignificarle.
Amenizar con la danza o el relato a un grupo de ancianos. A niños enfermos con la magia o el teatro.
Hurgar en el centro emocional del amigo con su música o retórica para tranquilizarle.
Expresar y mostrar coherencia para aconsejar al hijo.
Comunicar es un servicio así como una necesidad para el que transmite; si el acto es sincero es sublime.
Es una retroalimentación entre sujetos que vibran a nivel etéreo; es la fusión de corazones libres buscando momentos eternos.
Es expresar, intercambiar, sociabilizar conocimientos, sentimientos, aptitudes...
A través del lenguaje, el arte o la escritura.
Es enseñar al ciudadano para cultivarse. Conmover para que afloren en él emociones e inquietudes. Reivindicar con convicción para dignificarle.
Amenizar con la danza o el relato a un grupo de ancianos. A niños enfermos con la magia o el teatro.
Hurgar en el centro emocional del amigo con su música o retórica para tranquilizarle.
Expresar y mostrar coherencia para aconsejar al hijo.
Comunicar es un servicio así como una necesidad para el que transmite; si el acto es sincero es sublime.
Es una retroalimentación entre sujetos que vibran a nivel etéreo; es la fusión de corazones libres buscando momentos eternos.
lunes, 21 de junio de 2010
HONESTIA y ESA MUJER
Autor: Emmanuel Rey Andujar, de San Juan, Puerto Rico
HONESTIA
somos,
del dios,
la parte contaminada.
ESA MUJER
hay en su rojo, lumbre
los ojos, selva
apagándose.
HONESTIA
somos,
del dios,
la parte contaminada.
ESA MUJER
hay en su rojo, lumbre
los ojos, selva
apagándose.
HABLAN LAS LETRAS
Autora: Mª Carmen Agudo Serna, de GUADALAJARA
Descubrir conmigo, plasmar en un papel de cualquier clase...
...sin pensar...
sentimientos rotos, por la enfermedad.
Enfrentarse a unas letras que hacen antesala para que las escojas...
La pluma espera...
las letras también...
palabras y frases
piden una oportunidad.
Comienza mi andadura...
Escribir es vida...
Forjar las pasiones corazón.
Escribir con ánimo...
Escribir con ilusión...
Escribir sin miedos...
...Comporta tranquilidad...
...Comporta felicidad.
La inspiración nace
al amanecer el alba...
Cuando despunta el sol
las letras hablan
musitando...
Escribe...
Ama...
Siente...
Vive...
Sé feliz...
Descubrir conmigo, plasmar en un papel de cualquier clase...
...sin pensar...
sentimientos rotos, por la enfermedad.
Enfrentarse a unas letras que hacen antesala para que las escojas...
La pluma espera...
las letras también...
palabras y frases
piden una oportunidad.
Comienza mi andadura...
Escribir es vida...
Forjar las pasiones corazón.
Escribir con ánimo...
Escribir con ilusión...
Escribir sin miedos...
...Comporta tranquilidad...
...Comporta felicidad.
La inspiración nace
al amanecer el alba...
Cuando despunta el sol
las letras hablan
musitando...
Escribe...
Ama...
Siente...
Vive...
Sé feliz...
viernes, 18 de junio de 2010
SUEÑO
Autor: Antonio Baños Roca, VALENCIA
Soñaba que yo soñaba
que despertar no quería.
Soñaba de madrugada
y desperté al otro día.
Los sueños revelan en gran parte la personalidad del soñante.
Los hombres viven de sueños, no de ensueños.
A través de los sueños, algunos privilegiados recibieron mensajes proféticos.
Gracias a los sueños puedes volar, viajar en el tiempo, encontrarte con aquellos seres queridos
que hace tiempo no tienes a tu lado, compartir penas y alegrías.
En sueños somos héroes o villanos, gentiles o esclavos.
El sueño forma parte de nuestras vidas y refleja nuestras inquietudes y nuestros deseos.
Cuando soñamos, podemos sentirnos felices o desgraciados y en alguna ocasión, soñamos que soñamos.
Soñar despierto no es sueño
pero si sueño que sueño,
sueño con mi madrugada
y quiero seguir soñando,
cuando soñé que soñaba.
Soñaba que yo soñaba
que despertar no quería.
Soñaba de madrugada
y desperté al otro día.
Los sueños revelan en gran parte la personalidad del soñante.
Los hombres viven de sueños, no de ensueños.
A través de los sueños, algunos privilegiados recibieron mensajes proféticos.
Gracias a los sueños puedes volar, viajar en el tiempo, encontrarte con aquellos seres queridos
que hace tiempo no tienes a tu lado, compartir penas y alegrías.
En sueños somos héroes o villanos, gentiles o esclavos.
El sueño forma parte de nuestras vidas y refleja nuestras inquietudes y nuestros deseos.
Cuando soñamos, podemos sentirnos felices o desgraciados y en alguna ocasión, soñamos que soñamos.
Soñar despierto no es sueño
pero si sueño que sueño,
sueño con mi madrugada
y quiero seguir soñando,
cuando soñé que soñaba.
jueves, 17 de junio de 2010
EL ESCULTOR DE SÍ MISMO
Autor: Andrés Donaire Donaire, Alcalá de Henares, Madrid
Le atormentaba el concepto de la inmortalidad. Un día le dejaron un trozo de mármol en la puerta. Nunca averiguó quién lo hizo. Pero lo cierto es que siempre quiso crear algo que estuviera más allá de la piedra. Así que ahora, cara a cara ante el caos de aquel pedazo de mármol, tuvo la inspiración de su obra maestra: de la deformidad surgieron, como si siempre hubieran estado allí esperándole, unos pies, un torso, una cabeza, unos brazos, unas manos. Conforme labraba aquel cuerpo, había ido perdiendo movilidad y al último golpe ya era de piedra él mismo. Hubo un eco y transcurrieron unos minutos mágicos de silencio, tras los cuales la estatua que había esculpido cobró vida. Miró ésta ante sí y vio su propia imagen cincelada en la piedra de mármol, no sabía quién la había labrado, pero allí estaba: la inmortalidad.
Le atormentaba el concepto de la inmortalidad. Un día le dejaron un trozo de mármol en la puerta. Nunca averiguó quién lo hizo. Pero lo cierto es que siempre quiso crear algo que estuviera más allá de la piedra. Así que ahora, cara a cara ante el caos de aquel pedazo de mármol, tuvo la inspiración de su obra maestra: de la deformidad surgieron, como si siempre hubieran estado allí esperándole, unos pies, un torso, una cabeza, unos brazos, unas manos. Conforme labraba aquel cuerpo, había ido perdiendo movilidad y al último golpe ya era de piedra él mismo. Hubo un eco y transcurrieron unos minutos mágicos de silencio, tras los cuales la estatua que había esculpido cobró vida. Miró ésta ante sí y vio su propia imagen cincelada en la piedra de mármol, no sabía quién la había labrado, pero allí estaba: la inmortalidad.
miércoles, 16 de junio de 2010
ORDEN DE ALEJAMIENTO PERPETUA
Autor: Amparo Pérez González, Alcalá de Henares, Madrid
Después del juicio se había quedado solo y decidió comprarse una perrita. El animal le lamía las manos como forma de saludo, pero él le pegaba en el hocico cada vez que lo hacía. Al cabo de unos meses la perrita se acostumbró y cada vez que llegaba del trabajo, primero le ponía el hocico para que le pegara y luego lo lamía.
"Lo ves -se decía para sí mismo y para la jueza que llevó el caso- le gusta que le peguen, todas las hembras son iguales, es su instinto; pero lo bueno que tienen las perritas es que todas son fieles y obedientes. Yo nunca mataría a mi perrita: ¿quién la va a querer más que yo?"
Después del juicio se había quedado solo y decidió comprarse una perrita. El animal le lamía las manos como forma de saludo, pero él le pegaba en el hocico cada vez que lo hacía. Al cabo de unos meses la perrita se acostumbró y cada vez que llegaba del trabajo, primero le ponía el hocico para que le pegara y luego lo lamía.
"Lo ves -se decía para sí mismo y para la jueza que llevó el caso- le gusta que le peguen, todas las hembras son iguales, es su instinto; pero lo bueno que tienen las perritas es que todas son fieles y obedientes. Yo nunca mataría a mi perrita: ¿quién la va a querer más que yo?"
martes, 15 de junio de 2010
ALCOHOLICO y PEREGRINO
Autor: Enrique López Oneto, de Torrelodones, Madrid
ALCOHÓLICO
Soy alcohólico. Y admito que es una enfermedad, un vicio, un error y hasta un pecado.
Y brindo porque los demás me admitan como un enfermo, un vicioso, un equivocado y un pecador. Es decir, brindo por ser admitido como un hombre.
PEREGRINO
Por fin he alcanzado mi meta. Y ahora, ¡qué frustración! ¡qué nostalgia del camino!
ALCOHÓLICO
Soy alcohólico. Y admito que es una enfermedad, un vicio, un error y hasta un pecado.
Y brindo porque los demás me admitan como un enfermo, un vicioso, un equivocado y un pecador. Es decir, brindo por ser admitido como un hombre.
PEREGRINO
Por fin he alcanzado mi meta. Y ahora, ¡qué frustración! ¡qué nostalgia del camino!
EL GRAN CITARISTA
Autor: Jesús Cotta Lobato, de Sevilla
- El amor es un atajo hacia Dios.
- Cuanto menos Dios hay por las calles, más trabajo me cuesta esquivarlo.
- Dios no puede hacer que dos más dos sean tres, pero eso no es un defecto de Dios, sino del dos, que le salió así de bien.
- Dios es un poeta que, con tal de que hubiera arco iris, consintió la tormenta.
- Los dioses griegos, con lo guapos que eran, se han quedado en nombres para mascotas.
- Cuando nos emborrachamos en Caná, descubrimos que Dios no es un puritano.
- Si Dios no existe, no lo sustituyas por nada.
- Cuando supimos que entre las estrellas no había éter, sino vacío, Dios se hizo mucho más misterioso.
- Dios es Adán y el universo es Eva.
- Si Dios existe, los ateos son rebeldes; si no existe, los creyentes son poetas.
lunes, 14 de junio de 2010
¿En qué piensan los hombres?
Autor: Josep Capsir Comin, de Barcelona
Han de aprender los hombres que el sexo, y concretamente la coyunda, no es un Gran Circo donde los payasos continúan creyendo que hace gracia que las flores de la solapa salpiquen agua, donde los tigres pierden colmillos, uñas y rayas, donde los equilibristas creen que es mejor hacer las virguerías sin protección, donde los elefantes se te sientan encima sin darse cuenta que pesan el doble que tú, donde los lanzadores de cuchillos creen que te lo pasas bien, cuando en el fondo quieres que se acabe su actuación. El sexo es para disfrutar de las actuaciones, de pasar un rato agradable. ¡Queridos señores, no vendan entradas para espectáculos que no nos van a gustar..!
Han de aprender los hombres que el sexo, y concretamente la coyunda, no es un Gran Circo donde los payasos continúan creyendo que hace gracia que las flores de la solapa salpiquen agua, donde los tigres pierden colmillos, uñas y rayas, donde los equilibristas creen que es mejor hacer las virguerías sin protección, donde los elefantes se te sientan encima sin darse cuenta que pesan el doble que tú, donde los lanzadores de cuchillos creen que te lo pasas bien, cuando en el fondo quieres que se acabe su actuación. El sexo es para disfrutar de las actuaciones, de pasar un rato agradable. ¡Queridos señores, no vendan entradas para espectáculos que no nos van a gustar..!
domingo, 13 de junio de 2010
LO QUE NO SE PUEDE BORRAR
Autor: Albert Lekuona Arbelaitz, San Sebastián
Acrecentaste la ilusión en mí.
Unidos por la misma vocación
hicimos un buen curso
y como estancada en la memoria,
petrificada tu imagen intento borrarla de mi memoria.
Imagen pétrea
que con un martillo y un cincel destruyo
y al hacerse añicos
no hago más que reproducir tus acciones,
deconstrucción de lo que no se puede borrar,
imagen pétrea que no se puede olvidar.
Acrecentaste la ilusión en mí.
Unidos por la misma vocación
hicimos un buen curso
y como estancada en la memoria,
petrificada tu imagen intento borrarla de mi memoria.
Imagen pétrea
que con un martillo y un cincel destruyo
y al hacerse añicos
no hago más que reproducir tus acciones,
deconstrucción de lo que no se puede borrar,
imagen pétrea que no se puede olvidar.
viernes, 11 de junio de 2010
DOGMAS
Autora: Raquel Pulido Gómez, de Cartagena, Murcia
Abrígate con tu capa de férrea moral
Cálzate de dogmas de fe
Abotónate con estereotipos
Clava cada uno de tus dorados pendientes:
definidos conceptos del bien y el mal.
Así, de blanco y negro,
(reducidas la primavera y el otoño
a tu invierno o tu verano de colores)
y desde esa estabilidad y firmeza
que te confiere ser conocedora de la luz y de la sombra,
culmina el acicalo con tu sombrero de limitadas vivencias
y contempla con piedad, por encima de tus lentes,
mi cuerpo semidesnudo cubierto con un chal de sentimientos.
Abrígate con tu capa de férrea moral
Cálzate de dogmas de fe
Abotónate con estereotipos
Clava cada uno de tus dorados pendientes:
definidos conceptos del bien y el mal.
Así, de blanco y negro,
(reducidas la primavera y el otoño
a tu invierno o tu verano de colores)
y desde esa estabilidad y firmeza
que te confiere ser conocedora de la luz y de la sombra,
culmina el acicalo con tu sombrero de limitadas vivencias
y contempla con piedad, por encima de tus lentes,
mi cuerpo semidesnudo cubierto con un chal de sentimientos.
jueves, 10 de junio de 2010
YO TAMPOCO ME VOY (Dialogando con Ana María Landazábal Zugaza)
AUTOR: Amador Hernández Hernández, Villa Clara, CUBA
Yo tampoco me voy, Ana María,
Cuba es mi isla,
como también lo fue de mi abuelo, el soldado,
el que se manchó las botas
con sangre de la libertad;
como fue asimismo de mis padres,
-puros campesinos de sudor y semilla.
Aquí han nacido mis hijos
y los hijos de mis hijos.
Aquí he llorado y me he iluminado.
Aquí conocí a Dios
y al ancho mar de las miserias
y de las lágrimas.
Yo tampoco cercenaré mis raíces,
Tampoco me doblegaré ante otra voluntad,
que no sea la del Señor.
He sentido como tú la duda.
Pero me quedo.
Nadie me largará con un puntapié.
Me quedo para recoger,
del Apóstol y de Dulce María*,
un rayo de Patria y de poesía.
*Dulce M. Loynaz (1903-1997, destacada poetisa hispanoamericana nadica en Cuba. Premio Cervantes 1992.
Yo tampoco me voy, Ana María,
Cuba es mi isla,
como también lo fue de mi abuelo, el soldado,
el que se manchó las botas
con sangre de la libertad;
como fue asimismo de mis padres,
-puros campesinos de sudor y semilla.
Aquí han nacido mis hijos
y los hijos de mis hijos.
Aquí he llorado y me he iluminado.
Aquí conocí a Dios
y al ancho mar de las miserias
y de las lágrimas.
Yo tampoco cercenaré mis raíces,
Tampoco me doblegaré ante otra voluntad,
que no sea la del Señor.
He sentido como tú la duda.
Pero me quedo.
Nadie me largará con un puntapié.
Me quedo para recoger,
del Apóstol y de Dulce María*,
un rayo de Patria y de poesía.
*Dulce M. Loynaz (1903-1997, destacada poetisa hispanoamericana nadica en Cuba. Premio Cervantes 1992.
miércoles, 9 de junio de 2010
BIFURCACIONES
Autor: Alberto Rodríguez Copa, de Villa Clara, CUBA
Hacia occidente, me pierdo, me fatiga la ciudad: tengo mucha más edad, sin duda, en el lado izquierdo; soy también mucho más cuerdo: no hago enemigos en vano; algo al sur, urde la mano la tela de su osamenta, y acaso sin darme cuenta, me voy a dormir temprano. Pero mi lado derecho, metafórico y viril, sugiere un joven perfil, -el otro lado en barbecho- el bíceps grande, y el pecho; elástico y fuerte el paso; tengo aventuras, y acaso alguna vez me enamoro; me pongo un diente de oro; llevo un tatuaje en el brazo. Una va, la otra regresa; ninguna tiene sentido: dos mitades que han reunido alguien sin pies ni cabeza. ¿Dónde confluyen? ¿Cuál pieza falta en mi nombre, en mi voz? Pues soy el jardín de los senderos que se bifurcan, en las vidas que me surcan, ¿hay sólo un hombre, o hay dos?
Hacia occidente, me pierdo, me fatiga la ciudad: tengo mucha más edad, sin duda, en el lado izquierdo; soy también mucho más cuerdo: no hago enemigos en vano; algo al sur, urde la mano la tela de su osamenta, y acaso sin darme cuenta, me voy a dormir temprano. Pero mi lado derecho, metafórico y viril, sugiere un joven perfil, -el otro lado en barbecho- el bíceps grande, y el pecho; elástico y fuerte el paso; tengo aventuras, y acaso alguna vez me enamoro; me pongo un diente de oro; llevo un tatuaje en el brazo. Una va, la otra regresa; ninguna tiene sentido: dos mitades que han reunido alguien sin pies ni cabeza. ¿Dónde confluyen? ¿Cuál pieza falta en mi nombre, en mi voz? Pues soy el jardín de los senderos que se bifurcan, en las vidas que me surcan, ¿hay sólo un hombre, o hay dos?
AUSENCIA
Autora: Nieves Juan Galipienso, de Aspe, Alicante
Desde que te eché de mi vida la conciencia me tortura. El insomnio me acuna cada noche, no logro dormir, tan sólo sueño contigo. Sé que soy la única responsable y que por ello debo penar, pero estoy segura de que tu cigüeña habrá hecho su nido en otro hogar. Tal vez ahora te llames Ángel o Pedro, en vez de Héctor y otro regazo te mece con adoración y cariño.
Detuve tu vida y te saqué de la mía, y viviré con ese suplicio hasta mi último minuto de aliento, pero tuve que hacerlo. Tu esencia y tu presencia no se han destruido simplemente transformado y aterrizado en otro lugar. Sigues vivo, eso es lo realmente importante.
No hay juventud, precariedad económica, ni hábitos que justifiquen aquella aguja traspasándote, no busco tu perdón, yo aún no me lo he concedido. Imaginar tu vida perfecta me consuela, y resignada, sigo penando la mía.
Desde que te eché de mi vida la conciencia me tortura. El insomnio me acuna cada noche, no logro dormir, tan sólo sueño contigo. Sé que soy la única responsable y que por ello debo penar, pero estoy segura de que tu cigüeña habrá hecho su nido en otro hogar. Tal vez ahora te llames Ángel o Pedro, en vez de Héctor y otro regazo te mece con adoración y cariño.
Detuve tu vida y te saqué de la mía, y viviré con ese suplicio hasta mi último minuto de aliento, pero tuve que hacerlo. Tu esencia y tu presencia no se han destruido simplemente transformado y aterrizado en otro lugar. Sigues vivo, eso es lo realmente importante.
No hay juventud, precariedad económica, ni hábitos que justifiquen aquella aguja traspasándote, no busco tu perdón, yo aún no me lo he concedido. Imaginar tu vida perfecta me consuela, y resignada, sigo penando la mía.
SILLA DE RUEDAS
Autora: Cristina Sánchez-Torres Mosso, de Madrid
No sufras, madre, ni te enternezcas,
que no quiero causarte pena.
Ya sé que mi cuerpo es débil
y que mis manos y piernas flaquean;
pero mi corazón y mi mente
tienen alas...¡y vuelan!
Las noches eran oscuras
las madrugadas, inquietas
y ahora brillan mis ojos
con luz de dos lunas llenas
No sufras, madre, no temas
nada ni nadie hoy me encadena
soy más libre, más fuerte, más hermosa y ¡más ligera!
porque coronas de flores son en mi silla, las ruedas.
No sufras, madre, ni te enternezcas,
que no quiero causarte pena.
Ya sé que mi cuerpo es débil
y que mis manos y piernas flaquean;
pero mi corazón y mi mente
tienen alas...¡y vuelan!
Las noches eran oscuras
las madrugadas, inquietas
y ahora brillan mis ojos
con luz de dos lunas llenas
No sufras, madre, no temas
nada ni nadie hoy me encadena
soy más libre, más fuerte, más hermosa y ¡más ligera!
porque coronas de flores son en mi silla, las ruedas.
martes, 8 de junio de 2010
LLEGA EL DÍA
Autora: Concha García, de Madrid
Devoro la noche soñando contigo. Soy la clara vencedora en mi atroz combate con la pena. Eso por la noche. La noche que cabizbaja cede su corona al día que llega con los colmillos impecablemente afilados. Lo primero que hace el inclemente es abofetearme el alma: así me despierta. Y me despierto con las manos extendidas acariciando dolorosamente tu reflejo, ya desdibujado, que se aleja con Morfeo. Comienzo cada día llorando lágrimas secas. Luego, él, me escupe en las entrañas, me vapulea y yo ya soy una muñeca boba. Y mientras, se carcajea, y mis oídos de trapo gritan de dolor. Esta lucha, lucha a medias porque yo no presento batalla, dura lo mismo que mi pseudo-consciencia. Y yo lo único que soy capaz de desear, es que pasen rápido estas horas-derrota y que el sueño me coja de la mano y me devuelva de nuevo a mi verdadero mundo.
Devoro la noche soñando contigo. Soy la clara vencedora en mi atroz combate con la pena. Eso por la noche. La noche que cabizbaja cede su corona al día que llega con los colmillos impecablemente afilados. Lo primero que hace el inclemente es abofetearme el alma: así me despierta. Y me despierto con las manos extendidas acariciando dolorosamente tu reflejo, ya desdibujado, que se aleja con Morfeo. Comienzo cada día llorando lágrimas secas. Luego, él, me escupe en las entrañas, me vapulea y yo ya soy una muñeca boba. Y mientras, se carcajea, y mis oídos de trapo gritan de dolor. Esta lucha, lucha a medias porque yo no presento batalla, dura lo mismo que mi pseudo-consciencia. Y yo lo único que soy capaz de desear, es que pasen rápido estas horas-derrota y que el sueño me coja de la mano y me devuelva de nuevo a mi verdadero mundo.
lunes, 7 de junio de 2010
Fotos de la Cena del Fallo del IV Premio OROLA en la Gran Peña de Madrid
Teníamos pendiente de publicar algunas fotos de la Cena del Fallo del IV Concurso de Vivencias Premio OROLA 2010, el día 19 de mayo, en los Salones de la Real Gran Peña de Madrid.
Saludos.
D. Fernando Orlando,Presidente del Jurado
D. Francisco Loredo, miembro del Jurado
Dª Adriana Davidova, miembro del Jurado
D. Ignacio Sánchez Cámara, miembro del Jurado
D. Félix Maraña, miembro del Jurado
El ambiente fue muy agradable
Saludos.
D. Fernando Orlando,Presidente del Jurado
D. Francisco Loredo, miembro del Jurado
Dª Adriana Davidova, miembro del Jurado
D. Ignacio Sánchez Cámara, miembro del Jurado
D. Félix Maraña, miembro del Jurado
El ambiente fue muy agradable
A MIS HIJOS SE LOS LLEVA EL VIENTO
Autora: Mª José Berbeira Rubio, Castelldefels, Barcelona
A mis hijos se los lleva el viento. Dame el tuyo, no lo mates, yo lo quiero. Mi vientre está malherido y seco. No hay semilla que en mí germine. Deja que brote en mí la esperanza de ser madre de tu hijo nonato. No lo mates. Yo lo quiero. Tú no lo quieres, yo no puedo. No lo mates. Haz que amaine este viento helado que me arrebata un balbuceo en mitad de la noche. Aún no arrecia muy fuerte. Por eso, dámelo ahora. No se lo des, tú también, al viento.
A mis hijos se los lleva el viento. Dame el tuyo, no lo mates, yo lo quiero. Mi vientre está malherido y seco. No hay semilla que en mí germine. Deja que brote en mí la esperanza de ser madre de tu hijo nonato. No lo mates. Yo lo quiero. Tú no lo quieres, yo no puedo. No lo mates. Haz que amaine este viento helado que me arrebata un balbuceo en mitad de la noche. Aún no arrecia muy fuerte. Por eso, dámelo ahora. No se lo des, tú también, al viento.
miércoles, 2 de junio de 2010
REGALOS DE METRO
Autor: Nieves Rojo Madrigal, MADRID
Un vuelo vulgar revolotea en la sucia cavidad.
Escudriño el entrecejo de un transeúnte,
somnolientos vaivenes,
quebrados por música hambrienta.
Jugueteo de ruidos humanos,
silabeos diversos y solapados.
Madura mujer o gallina incansable,
famélico rostro, maloliente dejadez
palabras simples, cansinas...
Horas desgastadas, día usado
calor y olor a ciudadano metropolitano.
Todo un letargo personificado.
Miradas cetrinas, felinas y desencajadas
engullendo letras que llevan las alas
quizás plegadas, pero al fin y al cabo, ALAS.
Un vuelo vulgar revolotea en la sucia cavidad.
Escudriño el entrecejo de un transeúnte,
somnolientos vaivenes,
quebrados por música hambrienta.
Jugueteo de ruidos humanos,
silabeos diversos y solapados.
Madura mujer o gallina incansable,
famélico rostro, maloliente dejadez
palabras simples, cansinas...
Horas desgastadas, día usado
calor y olor a ciudadano metropolitano.
Todo un letargo personificado.
Miradas cetrinas, felinas y desencajadas
engullendo letras que llevan las alas
quizás plegadas, pero al fin y al cabo, ALAS.
CERRÉ LA BOCA
Autora: Luisa Fernanda Rodríguez Lara, SEVILLA
Cerré la boca, no por evitar que salieran palabras de ella, sino para que no entrara el pan nuestro de cada día.
Obstruí mis otros pensamientos para dar prioridad al único: ser dueño de mi propio cuerpo.
Cosí con alambres oxidados unos labios de por sí inquebrantables que sangraron hilvanes de rebeldía.
Me cegué la boca: el mejor método de dejar peso en la senda. Empecé a dejarme morir. Suicidio a paso lento.
Taponé mis oídos a alarmas del exterior. Atasqué cerrojos de cordura.
Impedí la llegada de amores, ocupé mi espacio y tiempo con mi negación a la densidad de un alma que habría de superar aún muchas penas. Obstaculicé la espesura de la amistad, del encuentro...
Afiancé la creencia en la jungla de mi emaciación. Tupí mis restos con telarañas abandonadas y me abandoné al pecado más opuesto a la gula.
Pero aún vivo.
Cerré la boca, no por evitar que salieran palabras de ella, sino para que no entrara el pan nuestro de cada día.
Obstruí mis otros pensamientos para dar prioridad al único: ser dueño de mi propio cuerpo.
Cosí con alambres oxidados unos labios de por sí inquebrantables que sangraron hilvanes de rebeldía.
Me cegué la boca: el mejor método de dejar peso en la senda. Empecé a dejarme morir. Suicidio a paso lento.
Taponé mis oídos a alarmas del exterior. Atasqué cerrojos de cordura.
Impedí la llegada de amores, ocupé mi espacio y tiempo con mi negación a la densidad de un alma que habría de superar aún muchas penas. Obstaculicé la espesura de la amistad, del encuentro...
Afiancé la creencia en la jungla de mi emaciación. Tupí mis restos con telarañas abandonadas y me abandoné al pecado más opuesto a la gula.
Pero aún vivo.
LA LÍNEA DE MI PIEL
Autora: Elizabeth Carpi, Córdoba, Argentina
Mi piel, es mi límite, mi frontera. Es una línea movediza que me aleja o me aproxima. Tiene la posibilidad de atravesar sensaciones y entender lo mágico del estremecerse. Pone énfasis en contactos plenos y es capaz de dibujarme para que otros me vean de espaldas, de frente y de perfil. Puede enmarcarme para que yo tenga sombra y también darme la posibilidad de reflejar todas las tonalidades y de captar todas las temperaturas del día. Suele a veces erizarse, enojarse, y atreverse y contornear los dedos de la mano para amenazar o acariciar. Suelo utilizarla como abrigo o como disfraz.
Considero que ella es hipersensible. A veces me aprieta hasta hacerme llorar. Otras veces se afloja tanto que puedo reír hasta atrapar el sentido del placer. Pienso que para ella yo soy un mapa. Sí, un mapa al que describe con todos los accidentes topográficos, orográficos y demás gráficos. Es tan atrevida que me conmueve. Mi piel, es mi límite y mi frontera, suele darme la forma del abrazo para que me una a otras pieles sin diferencias, porque ella no ve ningún color, sólo la esencia del ser humano que dibuja.
Mi piel, es mi límite, mi frontera. Es una línea movediza que me aleja o me aproxima. Tiene la posibilidad de atravesar sensaciones y entender lo mágico del estremecerse. Pone énfasis en contactos plenos y es capaz de dibujarme para que otros me vean de espaldas, de frente y de perfil. Puede enmarcarme para que yo tenga sombra y también darme la posibilidad de reflejar todas las tonalidades y de captar todas las temperaturas del día. Suele a veces erizarse, enojarse, y atreverse y contornear los dedos de la mano para amenazar o acariciar. Suelo utilizarla como abrigo o como disfraz.
Considero que ella es hipersensible. A veces me aprieta hasta hacerme llorar. Otras veces se afloja tanto que puedo reír hasta atrapar el sentido del placer. Pienso que para ella yo soy un mapa. Sí, un mapa al que describe con todos los accidentes topográficos, orográficos y demás gráficos. Es tan atrevida que me conmueve. Mi piel, es mi límite y mi frontera, suele darme la forma del abrazo para que me una a otras pieles sin diferencias, porque ella no ve ningún color, sólo la esencia del ser humano que dibuja.
COMPLETO
Esta es la vivencia finalista que faltaba por publicar. A partir de hoy, iremos publicando 2 vivencias al día, más o menos, hasta la publicación de la Antología. El orden será el de registro, es decir, el de llegada al concurso.
Saludos
COMPLETO
Autora: Sabrina Pérez Carranza, Las Gabias, Granada
No es mentira si te digo, que esta lucha que hoy mantengo, no hace que me derrumbe entre hierros muertos, sino que me mantiene alerta por si algún día olvido lo importante.
Importante es beber la lluvia de tus ojos y secar la pena que moja tu suspiro.
Importante es esperar lo prohibido y prohibir solo lo esperable.
Importante es ver que sueñas conmigo, a pesar de que el tiempo te ha confesado que la vida no es sueño y los sueños son sólo trampas.
Importante es el tacto de tu mano en mi hombro ayudándome a caminar.
Importante es caminar despacio para ver tu pelo flotar en el oxígeno que me regalas.
Importante es mirarte, sentirte, anhelarte.
No es mentira si te digo, que esta lucha que hoy mantengo, no sería lucha sino fracaso sin ti en el lado izquierdo de la cama.
Saludos
COMPLETO
Autora: Sabrina Pérez Carranza, Las Gabias, Granada
No es mentira si te digo, que esta lucha que hoy mantengo, no hace que me derrumbe entre hierros muertos, sino que me mantiene alerta por si algún día olvido lo importante.
Importante es beber la lluvia de tus ojos y secar la pena que moja tu suspiro.
Importante es esperar lo prohibido y prohibir solo lo esperable.
Importante es ver que sueñas conmigo, a pesar de que el tiempo te ha confesado que la vida no es sueño y los sueños son sólo trampas.
Importante es el tacto de tu mano en mi hombro ayudándome a caminar.
Importante es caminar despacio para ver tu pelo flotar en el oxígeno que me regalas.
Importante es mirarte, sentirte, anhelarte.
No es mentira si te digo, que esta lucha que hoy mantengo, no sería lucha sino fracaso sin ti en el lado izquierdo de la cama.
COMUNICADO DE LA PRESIDENCIA DEL JURADO DEL IV CONCURSO DE VIVENCIAS PREMIO OROLA 2010
CAMBIO EN EL TERCER PREMIO
Habiendo sido comunicado a esta Presidencia por su propio autor, Alberto González Martín, ganador del 3º Premio por su vivencia "Penitencia en Sierra Morena" que ésta ya había sido publicada hace varios años en una revista literaria de Cuenca, y siendo este hecho, eliminatorio, de acuerdo con la Bases 2ª del Concurso, que prescribe que las Vivencias sean inéditas, se ha decidido por esta Presidencia, previo el asesoramiento pertinente, declarar NULO dicho 3º Premio, otorgándose el mismo a la 4ª vivencia clasificada que corresponde al título:
"Yo estuve contigo" de la autora Amada Guillermina Rivera Gómez de San Salvador, El Salvador.
Felicitamos por tanto a la autora por su premio.
Por otra parte, y teniendo en cuenta que el proceder de Alberto González ha sido honesto y su participación con otras vivencias "limpias" sólo pretendía valorar su calidad literaria ante un jurado imparcial, esta Presidencia decide que su vivencia sea publicada en la IV Antología, al mismo tiempo que anima a Alberto González Martín a seguir concursando en éste y otros concursos por su probada vocación literaria.
YO ESTUVE CONTIGO es una evocación perfectamente construida sobre la visión del amor incomprendido desde una perspectiva deliciosamente femenina. Amada tiene 55 años, es licenciada en filología Española y trabaja como capacitadora y consultora en el Área de Lenguaje de El Salvador.
YO ESTUVE CONTIGO
Autora Amada Gillermina Rivera Gómez, de San Salvador, El Salvador
Me desperté y empecé a buscarte
pero no te encontré.
Salí al jardín y caminé entre los arbustos y las flores
y no estabas.
Entré de nuevo en la casa,
me preparé un café
y te esperé largo tiempo...
pero no llegaste.
Me fui al trabajo y te busqué
creí que ahí te encontraría,
pero tampoco estabas.
Pensé que quizás habías vuelto a casa
y regresé corriendo.
Te busqué de nuevo
y solo encontré tu carta:
"Te despertaste esta mañana
con un tibio rayo de luz sobre tu cara.
Te seguí al jardín y me apartaste
al tocar sin mirar mis bellos nardos.
Estuve frente a ti, en el rico aroma del café
que salía de tu taza.
Me fui contigo al trabajo y te mostré
el hermoso cielo azul de la mañana ,
pero no lo viste.
Entré contigo en la oficina
y te saludé con la voz suave del portero
a quien ignoraste.
Insistí en que me vieras en los ojos de tu amiga
que lloraba inconsolable,
y tampoco me viste.
Me regresé entonces contigo
y de nuevo en casa, mientras me buscabas
te escribí esta carta y me fui."
martes, 1 de junio de 2010
"QUIÉN SOY" Y "ADIOS INFANCIA, ADIOS"
QUIEN SOY
Autor: César Manuel García Cerrada, de Badajoz
Son tres los hombres que tengo ante mi
A ti te odio por conseguir todas tus metas
Porque tu vida fue un triunfo
Por tener todos los sueños del mundo
Por tu envidiable y bello aspecto
Y sobre todo porque amaste con la locura de lo sencillo
Y a ti te odio por ser un cobarde fracasado
Por regocijarte en tu miseria
Por la mediocridad de tus sueños
Por tu desaliñado aspecto
Y sobre todo porque amaste con la conformidad de los vacíos
Pero sé que para ser feliz, debo aceptaros como sois, a los dos
A quien creo que soy,
a quien creen que soy.
Y a ti... el del centro,
a ti no te conozco.
ADIOS INFANCIA, ADIOS
Autora: Nory Vázquez Rivera, de Vigo
La tarde era preciosa, pero Andrea regresó a casa y se conectó a Internet. Por primera vez, tuvo la impresión de que sus amigos eran unos críos y no la comprendían. Estaba sola, pero siguió allí, fingiendo cosas que ya no sentía. Era de noche cuando apagó el ordenador, sus padres aún no habían llegado. Le picaban los ojos y sentía como una tristeza dentro de su corazón. Debía ser la nostalgia, esa palabra con la que doña Matilde les mandó hacer una redacción. Sí, lo suyo era nostalgia. Tenía la impresión de que se estaba perdiendo una parte de su vida y que tal vez, nunca pudiera recuperarla. En Agosto cumpliría doce años, su cuerpo había cambiado mucho. Cerró los ojos. Le asustó ver que su reflejo en el espejo, ya no era el habitual. Cuando sus padres volvieron, la encontraron dormida sobre su cama, abrazada a la almohada. Su madre supo que había llorado. Era extraño, nunca lo hacía.
Autor: César Manuel García Cerrada, de Badajoz
Son tres los hombres que tengo ante mi
A ti te odio por conseguir todas tus metas
Porque tu vida fue un triunfo
Por tener todos los sueños del mundo
Por tu envidiable y bello aspecto
Y sobre todo porque amaste con la locura de lo sencillo
Y a ti te odio por ser un cobarde fracasado
Por regocijarte en tu miseria
Por la mediocridad de tus sueños
Por tu desaliñado aspecto
Y sobre todo porque amaste con la conformidad de los vacíos
Pero sé que para ser feliz, debo aceptaros como sois, a los dos
A quien creo que soy,
a quien creen que soy.
Y a ti... el del centro,
a ti no te conozco.
ADIOS INFANCIA, ADIOS
Autora: Nory Vázquez Rivera, de Vigo
La tarde era preciosa, pero Andrea regresó a casa y se conectó a Internet. Por primera vez, tuvo la impresión de que sus amigos eran unos críos y no la comprendían. Estaba sola, pero siguió allí, fingiendo cosas que ya no sentía. Era de noche cuando apagó el ordenador, sus padres aún no habían llegado. Le picaban los ojos y sentía como una tristeza dentro de su corazón. Debía ser la nostalgia, esa palabra con la que doña Matilde les mandó hacer una redacción. Sí, lo suyo era nostalgia. Tenía la impresión de que se estaba perdiendo una parte de su vida y que tal vez, nunca pudiera recuperarla. En Agosto cumpliría doce años, su cuerpo había cambiado mucho. Cerró los ojos. Le asustó ver que su reflejo en el espejo, ya no era el habitual. Cuando sus padres volvieron, la encontraron dormida sobre su cama, abrazada a la almohada. Su madre supo que había llorado. Era extraño, nunca lo hacía.
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