TU PIEL DE PAPEL
Una hoja de papel.
Alguien escribe sobre ella. La pliega una y dos veces. La
entrega
a otro alguien, que la despliega una y dos veces. Subraya
algo,
tacha algo, añade algo. La pliega, no una vez ni dos,
sino tres.
Y la hoja viaja. Duerme entre libros, se esconde en
carteras,
conoce a otras hojas y se grapa con una. Se aman, en el
bolsillo
de un pantalón sucio. Ríen. Lloran. Se pierden, en el
interior
de una lavadora. Alguien las rescata, pero las desgrapa:
una, a la papelera, hecha una bola; la otra, clavada en
un tablón
de corcho, para recordar, para no olvidar.
Allí sigue. Y cada mañana entre las ocho y las nueve, los
rayos
de sol la calientan. Calientan su piel celulosa, sus
arrugas,
los garabatos de grafito, tatuados para siempre.
Calientan también el desgarro de aquella grapa.
Su piel, amarillenta por los años; sus arrugas,
testimonio
de una vida.
Juan
Carlos González Abad
Actor
ALICANTE
(VII
Antología pág. 145)
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