EL ABUELO

Acomodado en su viejo sillón
y balanceando ligeramente su cuerpo,
pasa el abuelo las horas,
que transcurren lentas,
buscando calor junto al fuego.

En su rostro están marcadas
las cicatrices del tiempo,
y en sus manos, las fisuras,
del trabajo de jornalero.

Acaricia su niñez,
que se agolpa muchas veces en sus sueños,
o su juventud lozana, tan efímera y marchita,
tan atrás ya… tan lejos.
Vivencias desvanecidas
de grandes amores o leves anhelos.

La vida se va apagando, poco a poco,
como se extinguió la brasa
que un día albergó su fuego.

¡Abuelo dame la mano y vámonos juntos al huerto!
Te llevaré hasta el rosal;
el que con tanto mimo cuidó tu ser amado;
Y yo sé, abuelo, que a ti te gusta regarlo
… con las gotas del rocío… y las lágrimas de tu llanto.

Cristina Sánchez-Torres Mosso
C/ Velázquez, nº 37, 28001 MADRID