MARY PAZ
Como recién escapada de un cuadro de Lautrec
ofrece su sonrisa al por mayor,
guiño a guiño entre los baches de la acera.
“¡Buenos días, niño! ¿Traes algo para mí?”.
Mary Paz balancea su cuerpo de invierno
mientras recuerda en blanco y negro
a la niña de cuerpo flaco
que una noche apagó la luna para siempre.
Apoyada en el borde de la vida
fuma un pitillo sin humo,
e intenta recordar las certezas que nunca sucedieron.
La vieja casona de tejado rojizo,
el tazón de achicoria a la orilla de los veinte años,
las risotadas mezcladas con odio y limón
y el frío, el terrible frío en el cuerpo y en el alma,
de un motel de carretera.
Concha
Morales
Funcionaria
MADRID
(VII
Antología pág. 157)
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