ANTOLOGÍA 2025: TIERRA SANTA

TIERRA SANTA
 
 
¿Por qué llamarlo reconquista si es la primera vez que cruzo este arco de herradura? Me entregan las llaves de la ciudad, como el árbol que en su ocaso deja caer sus últimas hojas antes del inverno. Aquellos a quienes consideramos infieles, adoradores de un dios distinto, aquí son simplemente los habitantes de una ciudad que llaman Ishbiliya. Sevillanos, al fin y al cabo. Y si entre estos muros ya no queda rastro de cristiandad, ¿qué estoy reconquistando? ¿Acaso la tierra tiene la capacidad de adorar a Dios por sí misma, y yo vengo a liberarla de pisadas extranjeras? ¿O, quizá, el extranjero soy yo?
 
Subo la calle empedrada, camino a un Gólgota inverso sintiendo como a cada lado se amontonan turbantes y velos mirándome con temor. Cargo también una cruz, pero no sobre los hombros; la alzo, triunfante, hacia las estrellas que coronan la noche. Huele a especias. Distingo telas y artesanía en los mercados que aguardan su apertura al alba. ¿Debería expulsarlos de la ciudad, como hizo Jesús con los mercaderes del templo? Al fondo, las casas de la judería se entreabren aguardando expectantes el peso inevitable de lo que está por venir.  
 
Desde el alminar de la mezquita, el río se despliega ante mis ojos trayendo consigo los ecos de Córdoba. ¿Ha valido la pena tanta lucha? Tres culturas y una fe. ¿Encontrará mi tumba espacio para tanto?
 
Está amaneciendo. La media luna se desvanece con la noche mientras el sol, como una promesa cumplida, asoma por el horizonte.
 
 
Jorge Sánchez del Pino
Nació en la localidad sevillana de Marchena, actualmente reside en Murcia. 
Graduado en Administración y Dirección de Empresas por la Universidad de Cádiz.
Aunque siempre ha mostrado un gran interés por la literatura, se ha lanzado a escribir este último año, comenzando por relatos cortos y participando en varios certámenes.
(XVIII Antología)

ASÍ ESCRIBEN NUESTROS AUTORES

 

«… Un emisario arribó ante el monarca con malas nuevas: su madre, Berenguela, había fallecido. Desde que la vio en Pozuelo de Don Gil había pasado un año. La mujer se llevó consigo muchas cosas, pero dejó a su querido hijo las más preciadas. Y este las haría valer ante los hombres y ante Dios…» (Antonio Vallejo Parra, pág. 100, «El santo guerrero»).

ANTOLOGÍA 2025: EL UMBRAL DE LA MURALLA

 

EL UMBRAL DE LA MURALLA
 
 
No entró con furia,
ni con gritos.
Esperó.
Como quien sabe
que un muro no se vence,
se convence.
 
Sevilla no cayó,
se rindió.
Y Fernando
el Santo
no celebró con fuego,
sino con silencio.
 
Mi padre me lo dijo
junto a la puerta vieja:
«Aquí empezó el reino de la paciencia».
 
Desde entonces,
cuando algo en mí resiste,
cuando deseo imponer,
dominar,
recuerdo aquel umbral:
no roto,
sino cruzado
con la luz de una palabra
que no hiere.
 
Y comprendo:
la santidad
no es un milagro,
es una forma de esperar
sin destruir.
 
 
Laura Valentina Solís Banguero
Seudónimo: Milagros.
Colombia, 2003.
Estudiante de Enfermería y escritora.
Ha ganado concursos de reseña y ensayo en 2019 (Editorial Norma) y 2024 (Asociación de Estudios Coreanos de Colombia).
Escribe para sanar, reflexionar y dar voz a las emociones que muchas veces se silencian. Cree que la escritura es un acto de cuidado de la salud mental.
(XVIII Antología)

ASÍ ESCRIBEN NUESTROS AUTORES

 

«… Nadie supo nunca lo que Berenguela de Castilla soñó en su lecho de muerte. El viento que rozaba sus mejillas no era el del sur, sino aquel que entraba por una de las tantas ventanas del monasterio de Santa María la Real de las Huelgas en Burgos…» (Raquel Hernández Contreras, pág. 98, «Más allá del Guadalquivir»).

ANTOLOGÍA 2025: PORTANDO LA ESPADA

 

PORTANDO LA ESPADA
 
 
El cansancio, tras la batalla, había iluminado el rostro de la noche murmurando el deseo de los espíritus de la derrota; me adentré en las eternas cuevas de la oscuridad. Mi Sevilla había caído en manos del rey de Castilla.    
 
Pero el ruido elevado de las aguas del gran río despertó los vientos estrellados y, con ellos, mis temerosas pesadillas; Fernando III me había derrotado.
 
La pérdida de mis tierras y mis hombres me hacía ver el terror en cada paso que daba. Los espectros que flotan sobre las tumbas del río abandonaban sus eternos aposentos para cortejar el aire que aún llenaba de oxígeno mi pecho.
 
 —¿Qué queréis de mí, sombras de la eternidad? —pregunté.
 —La luna ha dejado sobre nuestras tumbas una lágrima de tristeza —una voz de ultratumba respondió—. Ella vive para iluminar la fragancia del miedo que el rey de Castilla te ha obsequiado.
  —Tú, viejo portador —prosiguió una segunda voz— de la bandera de la media luna, has dejado en la oscura esclavitud nuestras almas y es menester que en tu garganta anide el grito del dolor. La noche ha llamado a tu celda para acallar el candil de tu eternidad.
 
Mis ojos buscaron la luz de la luna, pero el oscuro viento la había encerrado entre las nubes negras. Una alabanza de terror palideció en el fluir de las mansas aguas del Guadalquivir.
 
El abismo se abrió con sus pliegues azules acunando mi última suerte, y Fernando III llegó portando la espada que daría mi muerte.
 
 
Benito González García
Salamanca, 1959.
Diplomado en Relaciones Laborales y máster de Creación Literaria.
Premios: el de la asociación Zoes de Salamanca, el premio de poesía Villafer (2024) y segundo lugar en el premio Huella del Cobre de Minas de Riotinto (2025).
Publicaciones: el poemario Al silencio de tu sonrisa y las novelas Tiempo de espinas, Barbarie (finalista del premio Ateneo Ciudad de Valladolid 2020 y del Premio Planeta 2021), La sentencia (Premio Hispania de novela histórica, 2023), Luz del anochecer y La lluvia más triste.
(XVIII Antología)
 
 
 

ANTOLOGÍA 2025: EL PESO DE LA CORONA

 

EL PESO DE LA CORONA
 
 

Sevilla ardía en el horizonte cuando sintió por primera vez el verdadero peso de su corona. No el oro ni las gemas, sino la historia que tejía con cada paso. León y Castilla ya eran una sola sangre; ahora, la frontera se desdibujaba bajo su estandarte. La reconquista avanzaba, pero no era solo una empresa militar: era la voluntad divina hecha obra.

 

El aire olía a ceniza y polvo, el eco de los cascos de los caballos resonaba en las calles de piedra. Caminó por la ciudad tomada, entre callejas donde el árabe aún susurraba en los muros. Los ecos de un reino que se desvanecía seguían vivos en los ojos de sus habitantes.

 

Algunos miraban con miedo, otros con resentimiento. Fernando lo entendía. No era un rey despiadado, no buscaba arrasar, sino edificar un orden nuevo. No bastaban las espadas ni los decretos, debía unir lo que la guerra había separado, dar cimientos a un reino que perdurara más allá de su tiempo.

 

Alzó la mirada hacia la Giralda, antes minarete de oración, ahora campanario de su fe. No había ordenado destruirla; debía permanecer, elevada aún más alto, como símbolo de la tierra que estaba forjando. El sol del atardecer bañaba sus muros dorados, mientras el viento traía aún el aroma del incienso musulmán, entremezclado con la cera derretida de los cirios cristianos. Sabía que en sus dominios aún quedaban heridas abiertas, pero su deber no era solo vencer, sino gobernar con justicia.

 

Antes de él, otros habían reinado y perecido, pero su misión era distinta. Dios lo había puesto allí para hacer algo que el tiempo no borrara: un reino fuerte, indivisible, más allá de su vida. Respiró hondo. El aroma de la tierra reconquistada llenó sus pulmones. Por fin sintió paz. Su tarea estaba cumplida. No era solo un rey. Era el artífice de un destino.

 

 
Jesús Bermejo Lecuona 
Pamplona.
Licenciado en Derecho. 
Funcionario del Estado. 
(XVIII Antología)
 
 
 
 
 

ASÍ ESCRIBEN NUESTROS AUTORES

 

«… En la quietud sagrada de la arboleda, comprendió que gobernar era asumir el dolor del mundo, que no hay justicia sin cicatriz, ni poder sin alma que se desgaste por cada decisión escogida entre el deber y la compasión. Advirtió, que gobernar no era ordenar, sino dolerse. Que cada decisión desgarra algo que no se ve: una fibra íntima, una veta del espíritu…» (Fernanda T. J., pág. 96, «El susurro del olivo»).

ANTOLOGÍA : EL SANTO Y LA CIUDAD ETERNA

 

EL SANTO Y LA CIUDAD ETERNA
 
 

La niebla del amanecer envolvía Sevilla cuando Fernando III se detuvo frente a sus murallas. Había soñado con este momento desde que emprendió la gesta de reunificar los reinos cristianos. No empuñaba la espada con furia, sino con el peso de una fe inquebrantable, la certeza de que la victoria debía traer justicia, no venganza.

 

Dentro de la ciudad, el silencio era un presagio. La resistencia se había desvanecido, vencida por el hambre y el asedio. Los musulmanes sabían que no podrían sostener Sevilla por más tiempo. Algunos preparaban su partida, otros aguardaban el destino que el monarca cristiano les impondría. Pero Fernando no era un rey común.

 

Al fin, las puertas se abrieron. No hubo estruendo de batalla, solo el eco de sus pasos cuando cruzó la entrada. Sus hombres avanzaban en formación, pero sin la brutalidad del saqueo. Sevilla debía ser tomada, sí, pero no destruida.

 

El rey caminó hasta la Giralda observando el alminar que pronto cambiaría su función. Alzó la vista y habló: «Hoy termina una era, pero no el alma de esta ciudad. No habrá ruina, sino renacer».

 

Se arrodilló en la gran mezquita y hundió su espada en la tierra. No como amenaza, sino como juramento.

 

Desde lo alto del alminar, el último almuédano entonó el llamado a la oración. No era un grito de rendición, sino un eco del pasado que aún resistía en la memoria de Sevilla.

 

Fernando cerró los ojos y escuchó. Sabía que en aquel instante la historia estaba cambiando para siempre.

 
 
Antonio R. J.
(XVIII Antología)
 
 
 
 
 

ASÍ ESCRIBEN NUESTROS AUTORES

 

«La noche antes de la batalla de Jaén, Fernando III me pidió que lo acompañara a la capilla. Yo era su escudero, tenía apenas diecisiete años y una lealtad que me dolía en el pecho. Caminamos en silencio por los pasillos de piedra con las antorchas temblando en la pared. Él llevaba su capa de terciopelo negro. Yo iba descalzo, como mandaban sus noches de oración. Nadie más nos vio salir. Nadie debía. Todo en esa escena parecía dispuesto para no ser contado nunca…» (Servando Trobo, pág. 94, «El escudero»).

ANTOLOGÍA 2025: EL CORAZÓN Y LA ESPADA

 

EL CORAZÓN Y LA ESPADA
 
 

No durmió, Fernando, la noche que conquistó Sevilla. Subió solo a la Giralda aún olorosa a incienso musulmán mientras sus hombres celebraban la victoria entre hogueras y vino. Desde allí miró el río, las casas blancas, el misterio de una ciudad que nunca sería suya del todo. Sintió una punzada en el pecho: no era el peso de la corona, sino el de la historia. Había vencido, sí, pero no odiaba al vencido. Con los ojos cerrados pensó en su madre, doña Berenguela, que le enseñó a gobernar con firmeza sin renunciar al alma. Pensó también en el dios que compartía con los suyos… y en el otro, que ahora callaba en las mezquitas. Cuando bajó de la torre, mandó que no se derribara el alminar, que lo transformaran en campanario. No por capricho, sino por respeto. «Para que su voz no se pierda del todo», pensó. Aquel gesto no hizo menos cristiano al rey, sino más humano. Y por eso le llamaron santo. No por los rezos, sino por las dudas que abrazó en silencio.

 
 
Javier Batallé Sáiz
Valladolid.
Fundador en 1981 del Círculo Artístico de Burgos y fundador y coeditor desde 1994 de la revista de literatura Luzdegás, Universidad de Burgos.
Representante en el Consejo Asesor, delegado general de la Facultad de Humanidades y vocal del Comité de Actividades socioculturales de la Universidad de Burgos (1994-1995).
Miembro del Consejo Sectorial del Instituto Municipal de Cultura hasta 2003.
(XVIII Antología)