TESTIMONIOS
DE UNA TÓRTOLA
Durante
la mañana da pasos serenos por los caminos que atraviesan los jardines del
patio. Suele detenerse a contemplar los movimientos y sonidos que habitan la
sombra de los árboles y a respirar profuso aire diáfano cerrando sus ojos a
esos destellos de sol que, certeros, logran atravesar los resquicios del
follaje.
Durante
la tarde, toma asiento ante su escritorio de espaldas hacia la ventana y la
tibia luz, la luz de un astro cansado que ahora avanza de a poco,
imperceptible, hacia el montañoso poniente. A veces, él lleva consigo algún
papiro y, tras desenrollarlo, penetra su contenido con el ariete irrompible de
su entendimiento, esa inteligencia que está acostumbrada ya a conquistar con
facilidad cualquier intrincada retícula de datos, proposiciones, razonamientos,
reflexiones. Otras veces, sobre la superficie del mueble, deposita, uno a uno,
todos los instrumentos que se requieren para el proceso de escribir: cristalino
tintero, pluma seca y afilada, espesas láminas blancas. Yo lo observo desde lo
alto de la bóveda, ladeando ágilmente la cabeza y echándole suave murmullo. Él
permanece en tenaz disciplina hasta las más profundas horas nocturnas
extrayendo infatigable del frasquito de la tinta, gota a gota, todas las
palabras y los números que dilucida su mente, hasta que sus nudillos se tiñen
de frío, dolor y cansancio y sus ojos menguan como dos lunas a fin de ciclo.
Entonces se detiene, se levanta y en voz baja me habla de cuanto ha escrito.
Habla de las mediciones exactas que rigen su pensamiento, de los hilos que
ensartan las palabras de su lengua, del poder en la Tierra, del poder de Dios
y, por sobre todo, del cariño que le tiene a esta región, Hispania, que tan
región suya es también mi región.
Javier
Francisco Moreira Alarcón
Escritor
independiente, ganador en la categoría de cuento del Premio Eduardo Abaroa en
su décima versión, y otras menciones
(XVII Antología)
